A vontade de escrever poderia matar, diria ela. Talvez fosse esse o motivo da insônia que combinada com um náusea avassaladora a impedia de fechar os olhos e sonhar com flores ou tsunamis. Talvez alguma força maior dando uma mãozinha para que ela encarasse o papel em branco. Um papel que ficou em branco por um longo tempo, enquanto ela o encarava a procura de palavras perfeita. Ficou em dúvida se realmente queria isso. Algumas tantas palavras perfeitas e frases de efeitos que amolecem corações e bambeiam pernas? Algo que deveria tocar algo, que ela não sabe o que, em alguem que ela não sabe quem? Ou provar para pessoas que ela era jeitosa em rimar?
Talvez só falar algumas tantas baboseiras sobre flores e tsunamis já seria suficiente, não fazendo sentido e terminando abruptamente.
Cara, escrever dá sono. Boa noite.
You're so mean when you talk about yourself. You are wrong, change the voices in your head... make them like you”

O espelho, assim como aquele mágico da madrasta má, falava. E falava alto, tão alto que mesmo com os ouvidos tapados, podia ouvir. “Feia”, ele repetia tantas seguidas vezes que a fez acreditar. “Feia, feia, feia”. Tão constante que se tornou verdade para ela.

Quando o príncipe a olhou e caiu de amores, achou que fosse uma brincadeira, afinal, seu espelho disse que jamais alguém olharia duas vezes em sua direção. Correu. Correu mais do que suas pernas permitiam, e quando parou, só podia ouvir a quietude.

Nenhuma palavra corria a sua cabeça. Tudo era somente silêncio. O lugar era tão bonito que ficou hipnotizada, um lago negro se misturava com as árvores, tudo tão poético. Um lugar de conto de fadas.

Aproximou-se do lago passo a passo, em uma loucura meio suicida. O lago parecia fundo o suficiente para se perder para sempre e afogar todas as dores. Essa era a solução pela qual havia implorado aos céus.

O último passo foi dado e com ele o lago cobria toda a sua visão... E não era o lago, era uma mulher. Uma linda moça, cabelos longos, olhos verdes, um belo sorriso. O lago disse as palavras que sempre quis ouvir: “Você é linda”. E naquele momento, ela compreendeu Narciso. Estava encantada pelo seu reflexo.

Mas não cogitou morrer como ele, olhando para sempre as águas negras. Apostou que seu reflexo era muito mais lindo nos olhos negros de seu príncipe. E correu. Mais do que as pernas permitiam, para cair nos braços do homem que amava.

Subi os três degraus, esperei o cartão passar, sorri para o trocador, e entrei. Aquele era o meu laboratório de experiências. Onde todos os tipos se encontram. Como de costume sentei na janela, um hábito que me persegue desde criança, ou talvez, um sentimento: a curiosidade. Louca por placas, lia uma por uma para minha mãe quando nos aventuravámos pela cidade.
Abri a mochila, e puxei meu mp4, uma daquelas tecnologias que se tornam necessárias sem necessidade, mudei o botão de “off” para “on”... e nada aconteceu. A luz não acendeu, o nome da marca não apareceu na tela. E foi aí que o desespero momentâneo começou, como sobreviver aqueles longos 15 minutos sem música?
Mas uma música me atingiu, vozes. Em sincronia, tantas delas, que demorei alguns minutos para separá-las.
Uma delas me atingiu em cheio, era mais aguda que todas as outras. Era doce. Olhei para trás discretamente, e uma menininha de cabelos lisos e pretos, sentada no colo da mãe, apontava para fora do ônibus, dizendo palavras próprias, palavras dela. E poucas situações que vivi, foram tão bonitas quanto essa.
Uma árvore virou “atalaia”, um gato virou “tato”, e tudo isso para mim, era poesia pura. Era invenção, era criativo, era criação. Ela não estava limitada por um vocabulário com palavras certas, e adequadas para momentos, ela não montava um quebra cabeça, ela desenhava um quadro. Sua mãe tentava corrigi-la, explicá-la qual era a palavra “certa” e por momentos me senti realmente tentada em virar para trás e dizer: “não faça isso, sua filha é um poeta”.

E nesse dia, nada foi mais gratificante.


No descomeço era o verbo. Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá, Onde a criança diz:
eu escuto a cor dos passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não funciona para cor, mas para som.
Então se a criança muda a função de um verbo, ele delira.
E pois. Em poesia que é voz de poeta,que é a voz
De fazer nascimentos - O verbo tem que pegar delírio.”
Manoel de Barros
Meu olhar sustentava o horizonte, todo ele, com todos seus detalhes e pormenores. Era tanto, era muito, era pesado. Doía. Às vezes meus olhos caiam, quase piscavam, mas precisava daquilo, de todo o infinito. Meu corpo era vazio, de sentimentos, de alma, de amor. E cheio daquele horizonte, que me enchia de estafa, que me maltratava. Mas era tudo que tinha, tudo que dava a mim forma e matéria. Meus olhos oravam para que alguém os fechasse, deixassem enxergar por dentro, mas ninguém o fazia. Algum dia terei que levantar minhas mãos, e fecha-los eu mesma, não por eles, mas por mim. Ou talvez, eles sempre fiquem abertos. Sem piscar.


Fotos por Bárbara Fernandes, uma tarde de quarta-feira no campus do gragoatá.
Todo fim pede um recomeçar, dessa maneira são os ciclos, se fecha uma janela, se abre uma porta, fecha-se os olhos, abre-se a alma.
Olho no espelho, estático, ele sorri para mim e pergunta. E indaga. E questiona. Quer saber o que mudou. É aqui que estão as respostas.



Me reflita. E só.

(desenho: deviantart)